Мне хочется шептать тебе стихи,
Не размыкая губ, не расправляя плечи.
О том, что время нихрена не лечит.
Что нет границ у памяти реки…
О том как льётся кровь, крошится лёд,
И как трещат по швам залеченные раны.
Что не бывает поздно или рано
Свернуть с пути на новый поворот.
О том как глуп январь в твоих глазах.
Какие там к чертям ещё морозы?
Мы встретились. Опять. У нашей прозы
Слетели беспощадно тормоза.
И пусть твоя тоска не так видна
За ярко улыбающейся маской,
Мне снился дом, залитый чёрной краской.
В котором ты живёшь. Один. И я. Одна.
Ника Омельченко.