[B][I][COLOR=brown]Он не страдал и не ходил за нею,
не объяснялся, кепку теребя.
Она сама однажды, чуть краснея,
ему сказала: "Я люблю тебя".
Его друзья томились в ожиданьи,
худели от бессонницы и дум,
а вечером просили на свиданье
его же новый синенький костюм.
А тут сама в морозы прибегала,
на стул бросала шапку и пальто...
и он решил, ему такого мало,
и он решил, что это все не то.
Ушел. Уехал. Ждал особой встречи,
других красивых провожал домой,
ловя себя на том, что каждый вечер
он, засыпая, думает о той...
Он написал письмо на трех страницах,
а через месяц получил назад.
Ну что с такой обидою сравнится,
как этот адрес: "выбыл адресат"....
Вдруг стало тусклым и бесцветным небо,
не клеилась работа, как на грех...
И виноват никто, как будто не был,
а счастье стало трудным, как у всех..[/COLOR][/I][/B]